Marchas

Antes que me quieras como yo te quiero ti,

cruzo la pista que jamás te ayudé a cruzar,

para entrar al café de lujo del que nos reíamos,

y ahí, jalarle la silla a la mujer que ya no eres tú.

La guerra fría que iniciaste es ahora un hospital de rehabilitación,

huesos fracturados que ahora son callos donde otra se apoya,

con un aliento que ya no es de cerveza sino de cereza en expiración

que lucha contra el viento que te peinaba y ahora me empuja,

que me empuja, hacia adelante… cuando marcho para atrás.

La petite misère

Mi reloj sin correa marca el minuto del golpe,

ese golpe de saber tus risas con otros

y creer, saber, que las nuestras son más ajenas,

que son menos que historia, menos que amnesia.

Nuestra distancia toma forma al colgar el teléfono,

y siento el golpe otra vez, la ráfaga de la petite misère

segundos de miedo que velan mi tarde y mi pensar

que vertebran mi angustia de no saber.

Qué forma de amar, entre la inseguridad y la indecencia,

Alimento cruel, parásito feliz, pasajero escondido.


 

Escondías y escondíamos

Escondías bajo tu rostro

la vergüenza de ser tú mismo,

la de no caber en el modelo

de la simetría de cuerpo.

En público extrañabas tu soledad,

añorabas las paredes que te encierran,

la única forma de tolerarte,

de enfrentarte al mundo huyéndole.

Sólo un choque brutal lo cambia todo,

cuando el resto se choca con el sentido común,

mientras tú sigues girando y mostrándote como tú,

como siempre.

I feel like I’m still dreaming…

No atinas a más,

nosotros no atinamos a menos

la apariencia es una máscara que imponemos.