Mi reloj sin correa marca el minuto del golpe,
ese golpe de saber tus risas con otros
y creer, saber, que las nuestras son más ajenas,
que son menos que historia, menos que amnesia.
Nuestra distancia toma forma al colgar el teléfono,
y siento el golpe otra vez, la ráfaga de la petite misère
segundos de miedo que velan mi tarde y mi pensar
que vertebran mi angustia de no saber.
Qué forma de amar, entre la inseguridad y la indecencia,
Alimento cruel, parásito feliz, pasajero escondido.