La petite misère

Mi reloj sin correa marca el minuto del golpe,

ese golpe de saber tus risas con otros

y creer, saber, que las nuestras son más ajenas,

que son menos que historia, menos que amnesia.

Nuestra distancia toma forma al colgar el teléfono,

y siento el golpe otra vez, la ráfaga de la petite misère

segundos de miedo que velan mi tarde y mi pensar

que vertebran mi angustia de no saber.

Qué forma de amar, entre la inseguridad y la indecencia,

Alimento cruel, parásito feliz, pasajero escondido.