Estuve releyendo los signos que me llevaron a esta felicidad y llegué nuevamente a esta letra que ilumina hoy mi pensar en ti, y que eriza mi piel mientras la escucho en la guitarra de ese mágico mejicano.
Esa mujer (Alejandro Filio)
Se queda como piedra en mis sentidos,
jugando con mi piel y su niñez.
Se lleva mis palomas hasta su nido,
les enseña a volar y a conocer.
Mi soledad se volvió imposible en su voz,
dividió la luna entre dos
tomando su parte.
Es la verdad,
esa mujer entró en mi canción
y no será sencillo callar su amor.
Con un listón de estrellas se ata el cabello,
se adorna la cintura con el sol
y luego entra despacio en mi pensamiento
quedándose completa en mi ilusión.
Y mi soledad se volvió imposible en su voz,
dividió la luna entre dos
tomando su parte.
Es la verdad,
esa mujer entró en mi canción
y no será sencillo callar su amor,
y no será sencillo callar su amor.
lunes, agosto 20, 2007
lunes, agosto 13, 2007
23 años
Se acercó a la ventana para ver si hoy salía el sol que él tanto anheló en su vida, aquél por el cual valiera la pena romper ese letargo lacerante. Todo sigue igual, pensó ella, viendo desde dentro de su oscura habitación cómo las gotas de lluvia resbalaban por la ventana a centímentros de su boca que agitada empañaba el vidrio y la realidad. "Son 23 años que no sale el sol", llegan a acariciar sus labios cansados. Él, como siempre, descansa sin inmutarse, sin quejarse en lo absoluto como si la gracia del vacío lo alimentara y deleitara en cada momento.
Ella es alta, delgada y morena. En realidad, ha perdido esas características poco a poco en los últimos 23 años. Su joroba la hace ver varios centímetros más baja y el mundo le queda cada vez más grande y ajeno. Su otrora esbeltez se ha convertido en cuerpo de hambre de alma. Su hermosa piel morena, tersa y sensual ya no lo es más; la reemplaza un insípido color impuro impensable en paletas de pintores. Para él, ella fue la inspiración de sus óleos y la fuente de erotismo permanente.
Él fue igualmente alto, apuesto e inteligente. Hoy, no es más que un finado reposando en la cama donde su alma se separó de su cuerpo hace 23 años en busca del sol que quiso abrigar toda su vida. Para ella, él es la esperanza del amor verdadero perdido para siempre, la esperanza de ver el sol en cada amanecer.
Ella es alta, delgada y morena. En realidad, ha perdido esas características poco a poco en los últimos 23 años. Su joroba la hace ver varios centímetros más baja y el mundo le queda cada vez más grande y ajeno. Su otrora esbeltez se ha convertido en cuerpo de hambre de alma. Su hermosa piel morena, tersa y sensual ya no lo es más; la reemplaza un insípido color impuro impensable en paletas de pintores. Para él, ella fue la inspiración de sus óleos y la fuente de erotismo permanente.
Él fue igualmente alto, apuesto e inteligente. Hoy, no es más que un finado reposando en la cama donde su alma se separó de su cuerpo hace 23 años en busca del sol que quiso abrigar toda su vida. Para ella, él es la esperanza del amor verdadero perdido para siempre, la esperanza de ver el sol en cada amanecer.
jueves, agosto 02, 2007
En ti
Despierto cada madrugada en sudor con olor a ti, a tu recuerdo, a tus ansias, a tus movimientos, a tu pasión, a tu sexo. Siento aún el recorrido de tu humedad sobre mí. El lento movimiento de la lengua tuya con pasmado péndulo sobre mi cuello en dirección al sur en busca de calor mutuo que nos aísle del mundo de fuera. Extraño ese rose constante de tu vientre contra mí fruto de moverme dentro tuyo, de saber que eres quien domina la escena de mis sensaciones y excitaciones.
Recorro en mi mente –pues no me queda mejor remedio- el camino trazado y tomado hasta tus senos que tiernamente y sin condiciones amarran mis manos cada vez que te quiero sin ropas o cada vez que me das con tu mirada el permiso de sentirme único dentro de ti.
En este momento recuerdo todo detalle, pese a que te rodean otras cuatro paredes que crean un espacio lejano a mí y a mi imaginación. Recuerdo, sin embargo, que esas mismas cuatro paredes abrigaron nuestros cuerpos semidesnudos, uno sobre el otro, para juntar la desesperación de no tenerse y calmar con fuego el fuego que ardía dentro nuestro. Calmaste y agitaste con gestos tiernamente obscenos la locura del penetrar en tus pensamientos, en tus ojos y en donde se unen tus piernas para cobijar la prueba firme de mi excitación.
Recorro en mi mente –pues no me queda mejor remedio- el camino trazado y tomado hasta tus senos que tiernamente y sin condiciones amarran mis manos cada vez que te quiero sin ropas o cada vez que me das con tu mirada el permiso de sentirme único dentro de ti.
En este momento recuerdo todo detalle, pese a que te rodean otras cuatro paredes que crean un espacio lejano a mí y a mi imaginación. Recuerdo, sin embargo, que esas mismas cuatro paredes abrigaron nuestros cuerpos semidesnudos, uno sobre el otro, para juntar la desesperación de no tenerse y calmar con fuego el fuego que ardía dentro nuestro. Calmaste y agitaste con gestos tiernamente obscenos la locura del penetrar en tus pensamientos, en tus ojos y en donde se unen tus piernas para cobijar la prueba firme de mi excitación.
Desierto
Cuéntame lo que hoy dijo el desierto sin ti. Dime que no es coincidencia que el sol te contara que fue el días más seco en tu ausencia y en su historia. Que por un momento la arena perdió su poesía al sentir al viento fugitivo en tu busca. Que los vientos buscan caminos inhóspitos donde encontrar el rastro de tu cabello en manos de otros vientos.
Cuéntame si es verdad que no hubo cactus que pudieran retener agua y sobrevivir en la ardiente calidez de pensar en ti y no tenerte. Que la ternura del agua se aburrió de alimentar a la enamoradiza palmera para formar refugios de ilusiones de salvación. Que no hay ya forma alguna de varar en tu desierto y morir en desesperación apasionante.
Dime si es verdad que el calor quema -y no arde- cuando tu sombra no es el rastro que sigue la mía. Que el azul del cielo se ha convertido en un óleo de un viejo artista frustrado. Que los mensajes ancestrales de los astros olvidaron sentido en todo este paisaje desolado de tu sonrisa.
Dime si todo ello es cierto, o es si es simplemente tu vacío en mis brazos en círculo.
martes, julio 17, 2007
La distancia
El aire que nos rodea huele a distancia que no se deja ver
desde que un segundo demora tu voz en llegar a mis oídos.
Doy cuenta que regresar al hogar cambia de orden a caos
si la seguridad de tenerte en la misma ciudad desaparece,
sobre todo si debo conformarme con el sonido de tu aliento
y añorar su gusto sobre mis labios húmedos.
Cierto es que la imagen de la noche mutó hoy sus colores.
La luna se dice triste y se miente toda la noche tras una nube,
las estrellas echan de menos reflejar con brillo en tus pupilas,
el aire pierde su orientación y deambula al no tenerte de vela,
y yo, aquí, jugando a decir lo que siento en formas que no te merecen.
Me aferro a la pena nostálgica de Víctor Hugo
y la transformo en la razón y esperanza de la espera:
je respire oú tu palpites...
miércoles, julio 11, 2007
Cálido invierno
Abriga en tu abrazo, de color mariposa, la sustancia del calor,
la fuente de ternura que abraza el sentido de sentirse.
La calidez reposa hoy sobre mi hombro contagiado de verte,
pero aún pasmado del frío de pasados inviernos que no se iban.
Veo colores, en este invierno; colores de hojas verdes,
que queman de ganas de arder, de reirse del frio, de mofarse del hielo.
Veo un invierno avergonzado, arremetido en su cueva,
tímido del halo de nuestro amanecer hasta hoy en espera.
la fuente de ternura que abraza el sentido de sentirse.
La calidez reposa hoy sobre mi hombro contagiado de verte,
pero aún pasmado del frío de pasados inviernos que no se iban.
Veo colores, en este invierno; colores de hojas verdes,
que queman de ganas de arder, de reirse del frio, de mofarse del hielo.
Veo un invierno avergonzado, arremetido en su cueva,
tímido del halo de nuestro amanecer hasta hoy en espera.
lunes, julio 09, 2007
Hoy, elijo vivir
Hoy, las garantías reposan en mí,
en la calma que me has traído y dejado,
y que huelo sin tenerte a mi lado,
y que siento en mis ojos cansados.
Hoy, la vida reposa como colibrí
suave en el aire con cierta vanidad,
como riéndose de la tristeza del ayer,
y sembrando futuro en el aire.
El viento me sopla con elegancia en la cara
y sólo es para recordarme lo que me perdía,
lo que hoy encuentro en tu sonrisa transparente,
en tu ser de bondad, en tu ser de mujer.
Hoy, elijo vivir.
en la calma que me has traído y dejado,
y que huelo sin tenerte a mi lado,
y que siento en mis ojos cansados.
Hoy, la vida reposa como colibrí
suave en el aire con cierta vanidad,
como riéndose de la tristeza del ayer,
y sembrando futuro en el aire.
El viento me sopla con elegancia en la cara
y sólo es para recordarme lo que me perdía,
lo que hoy encuentro en tu sonrisa transparente,
en tu ser de bondad, en tu ser de mujer.
Hoy, elijo vivir.
miércoles, marzo 08, 2006
miércoles, diciembre 07, 2005
La vida de siempre, los odios de siempre. La ternura parece variar. Sí, es la única intensidad que siento cambiar o mejor dicho mutar hacia la tendencia cotidiana: la muerte de lo propio ante lo ajeno. La tendencia mundana tan aterradora como inútil ante frente a los ojos de los demás. Es que acaso me ahogo en un mar de ginebra a preferir la melodiosa compañía de las voces. Voces que, sin embargo, siento cada vez menos humanas pero más abundantes.
Tomé el camino bifurcado hace un tiempo sin darme cuenta de ello y hoy pago por lo banal de esa decisión. Pero no veo tal nimiedad, hubo niebla alrededor y a tientas tuve que seguir la pared menos áspera, la menos hiriente pues mis yemas pasaron de azules a coloradas y luego a líquido rojo intenso. No me preocupa esa fuga de gotas, al final de cuentas la sustancia se repone, pero lo que me pasma es el somnífero abandono de lo sustancial que drena desde mi centro, que huye desde mi centro. Más que sin glóbulos me deja sin fuerzas, nubla mi visión y me envilece. No niego mi regocijo al herir a seres vivos bajo tal condición pero (siempre hay un pero) la enfermedad crece dentro de mí como parásito, no sé quién controla a quién, no sé quién lo hará y ganará mañana, no sé si recuerde el ayer y sólo recuerde mi pasado como lo indiferente de la mañana.
Tomé el camino bifurcado hace un tiempo sin darme cuenta de ello y hoy pago por lo banal de esa decisión. Pero no veo tal nimiedad, hubo niebla alrededor y a tientas tuve que seguir la pared menos áspera, la menos hiriente pues mis yemas pasaron de azules a coloradas y luego a líquido rojo intenso. No me preocupa esa fuga de gotas, al final de cuentas la sustancia se repone, pero lo que me pasma es el somnífero abandono de lo sustancial que drena desde mi centro, que huye desde mi centro. Más que sin glóbulos me deja sin fuerzas, nubla mi visión y me envilece. No niego mi regocijo al herir a seres vivos bajo tal condición pero (siempre hay un pero) la enfermedad crece dentro de mí como parásito, no sé quién controla a quién, no sé quién lo hará y ganará mañana, no sé si recuerde el ayer y sólo recuerde mi pasado como lo indiferente de la mañana.
miércoles, noviembre 16, 2005
Silvio contra la guerra, la estúpida guerra
Algo debiera hechizar portaaviones,
alguien debiera apretar un botón
que reciclara metralla en razones
y poderío en conmiseración.
Algo debiera embrujar los misiles,
alguien debiera hacer estallar
el hongo de los derechos civiles
de los fantasmas que pueblan Bagdad.
Ahora es escoria el papel sorprendente
de Sherezada en su lecho nupcial.
La orden de fuego la dio un disidente
de la cultura, la carne, la mente
el sueño y la vida que no sea virtual.
mil una noches para la malicia,
mil una noches de intimidación,
mil una noches de fuego y codicia,
mil una noches sin dios ni perdón.
(Sinuhé)
martes, noviembre 15, 2005
Al desnudo con la melancolía
De espaldas para ocultarme, resulta claro
no deseo que me observen, prefiero esconderme
no deseo que me observen, prefiero esconderme
con la pena que me carcome las ropas,
siempre con la melancolía en el vaso del lado
la única que me brinda su ácida y ardiente compañía.
es el brillo del fondo de mi tristeza
lo que me empuja a escribir,
ya casi sin sentido ni sentir,
las palabras siempre me salen como navajas
que me cortan como el primer día al ladrón.
me reencuentro con la tristeza, fiel personaje,
y siento mi reencuentro triunfal con mi fiel compañía
con esa parte de mí, acaso mi sustancia,
que siempre guarda en su bolsillo su boleto de regreso.
Creo que en realidad nunca parte,
sólo duerme esperando el momento preciso,
el momento de débil trascendencia,
el momento cuando las miradas que no miran,
cuando los oídos que no escuchan,
cuando la gente de tu lado no está,
palabras inintelegibles y bien pronunciadas,
ese momento es ahora y se quedará.
(disculpen el atrevimiento del dibujo aquellos entendidos en la verdadera materia. Fue pulsión)
siempre con la melancolía en el vaso del lado
la única que me brinda su ácida y ardiente compañía.
es el brillo del fondo de mi tristeza
lo que me empuja a escribir,
ya casi sin sentido ni sentir,
las palabras siempre me salen como navajas
que me cortan como el primer día al ladrón.
me reencuentro con la tristeza, fiel personaje,
y siento mi reencuentro triunfal con mi fiel compañía
con esa parte de mí, acaso mi sustancia,
que siempre guarda en su bolsillo su boleto de regreso.
Creo que en realidad nunca parte,
sólo duerme esperando el momento preciso,
el momento de débil trascendencia,
el momento cuando las miradas que no miran,
cuando los oídos que no escuchan,
cuando la gente de tu lado no está,
palabras inintelegibles y bien pronunciadas,
ese momento es ahora y se quedará.
(disculpen el atrevimiento del dibujo aquellos entendidos en la verdadera materia. Fue pulsión)
miércoles, noviembre 02, 2005
Girasol indeleble
Las maravillas de la naturaleza nos hacen olvidar plácidamente quiénes somos.
Tan compleja, como bella, tan colorida como inexplicable.
No tengo palabras para este girasol.
martes, noviembre 01, 2005
Producto para suicidas temerosos
Para los potenciales suicidas o suicidas frustrados que sólo han visto irse por la ventana nada más que sus esperanzas, y que ven dificultoso escindir cuerpo y alma, ha aparecido en el mercado una nueva solución, un nuevo producto, proveniente, por supuesto, de gringolandia, país donde hay como mínimo 84 productos para cada necesidad, y si no hay necesidad, se crea para crear el producto.
El aparato es un control remoto universal para tv, equipo de sonido, dvd, vhs, beta, walkam y discman que lo puede acompañar a cualquier hora del día, es decir, que estará cuando más lo necesite.
Para generar las mejores condiciones de uso y que usted quede satisfecho con el resultado final, debe ubicarse en algún puente con una altura mínima de 35 metros (de preferencia con tráfico debajo). En esos momentos de falta de agallas, usted, sin necesidad de mirar el precipicio, podrá sacar el control remoto de su bolsillo y simplemente apretar el botón "jump".
¡¡Llame, llame ya!! El producto es ideal para blogeros melancólicos y deprimidos y cuenta con un diseño ergonómico.
Nota: El prodcuto no incluye seguro contra accidentes. No aceptamos reclamos ni devoluciones de aquellos clientes que usaron el producto y puedan vivir para contarlo.
Indeleble
Los pobres también tenemos atardeceres,furtivas imágenes que prentenden arrebatarnos,
desde el fondo de la racionalidad.
¡¿Quién les dijo que esto les pertenece?!
¿quién les dijo que nos privaran?
¿quién les dijo que no siento?
El tiempo es la mayor riqueza de los pobres,
de nosotros, aquellos inservibles para ustedes,
artictocráticos de la mierda presente,
realeza de la gran madre puta.
Ordena tus sentidos, ordena tus pensamientos
que hoy no te entiendo ni quiero entenderte,
decidí tomar la vida por mis propias manos.
El sol ha salido para mí,
he estado conversando con él todo el día,
no es tan frío como dicen
si hasta se está durmiendo en mi regazo.
Míralo, el sol salió para mí.
miércoles, octubre 26, 2005
Grilletes en el corazón
Hoy me han colocado grilletes en el corazón,
como remedio a mi enfermedad,
síntomas inútiles para quien receta,
sensaciones de fulgores póstumos para quien prescribe.
Mi diagnóstico fue contundente, según quien firma.
sentimientos exacerbados,
indignación ante lo injusto,
ojos rojos de cólera,
ira por quienes deciden sin conocer,
prisa por no ceder,
lujuria por el abrazo del amigo y del extraño,
actuar como niño,
pensar como adulto,
compartir el dolor ajeno,
concomitante con su lucha,
poner el pecho por ti,
refutar lo indigno por necesidad,
bajarte con fundamento del altar,
siempre querer morir en el intento,
hablar con la sonrisa,
curar con palabras,
pelear con el corazón,...
No deseo la medicina de este mundo,
cada vez más olvidado y ajeno de quienes lo habitan,
seres muy cerca de ser inertes.
prefiero que separen mi cuerpo y cabeza,
a mi cuerpo y alma,
prefiero la automedicina, a las drogras que ocasionan más guerras.
Sólo rearfirmo que "me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo distinto del que soné"
como remedio a mi enfermedad,
síntomas inútiles para quien receta,
sensaciones de fulgores póstumos para quien prescribe.
Mi diagnóstico fue contundente, según quien firma.
sentimientos exacerbados,
indignación ante lo injusto,
ojos rojos de cólera,
ira por quienes deciden sin conocer,
prisa por no ceder,
lujuria por el abrazo del amigo y del extraño,
actuar como niño,
pensar como adulto,
compartir el dolor ajeno,
concomitante con su lucha,
poner el pecho por ti,
refutar lo indigno por necesidad,
bajarte con fundamento del altar,
siempre querer morir en el intento,
hablar con la sonrisa,
curar con palabras,
pelear con el corazón,...
No deseo la medicina de este mundo,
cada vez más olvidado y ajeno de quienes lo habitan,
seres muy cerca de ser inertes.
prefiero que separen mi cuerpo y cabeza,
a mi cuerpo y alma,
prefiero la automedicina, a las drogras que ocasionan más guerras.
Sólo rearfirmo que "me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo distinto del que soné"
martes, octubre 18, 2005
Catedral en Miraflores, boda con flores
Paseando por Miraflores, me topé con una boda en pleno inicio. Ya no se ve a la aterrada novia entrando al recinto frente al par de decenas de mirones al paso (incluido quien les escribe), pero sí la bella arquitectura que la recibió. Al parecer, el matrimonio sigue siendo una opción por estos días para muchos.
Sin duda, lo mejor del mundo católico y lo verdaderamente inmortalizable son y serán sus estructuras arquitectónicas.
Miraflores desde un sexto piso
Lima, la horrible, muchas veces nos sorprende con su luminosidad y atrapa nuestros sentidos. Nos hace olvidar que al ras del suelo criaturas anodinas viajan contra el acechante tiempo, golpeando su vida y la de los demás...en fin, cuestiones que me obligo a no recordar ante el panorama aéreo de un sexto piso en el óvalo de Miraflores.
La vía iluminadísima a la derecha, bella como atractiva y aparentemente virgen, es la ex avenida Augusto B. Leguía, hoy la, muchas veces prostituida, avenida Arequipa. No quiero ser tan mezquino y no mencionar que tal vía tiene también mucho de atractivo: su ciclovía, la arquitectura a lo largo de su medio centenar de cuadras, sus árboles, su gente, centros culturales, etc. La avenida que ven llegar desde la izquierda es la 2 de mayo, arteria alterna que corta Miraflores entre -creo yo- lados movidos y más tranquilos.
Concita mi atención sobremanera el cielo con aires de tierra, rojizo, malva. Hasta parecería un fondo de cartón que encierra claros límites circulares. Podríamos validar con esta mirada aquella sentencia tan equivocada de por qué para los limeños Lima es el Perú. No solemos ver más allá de nuestros propios problemas. Creo, afortunadamente, que eso va cambiando.
p.d.1: Si alguien reconoce su casa, dibújele un círculo.
p.d.2: Si alguien salió en la foto con apariencia de hormiga, dibújele dos círculos.
p.d.3: Si alguien no salió en la foto, dibújese como un círculo.
domingo, octubre 16, 2005
Agua
Agua de márgenes infinitos y formas sorprendentes, no haces más que hacernos sentir torpes al andar y pequeños en este mundo. Decimos que somos seres evolucionados, siendo cada vez más involucionados. Nunca debimos hacerte daño.
sábado, octubre 15, 2005
Discriminación
Artículo 21.- No dicriminación: 1. Se prohibe toda discriminación, y en particular la ejercida por razón de sexo, raza, color, orígenes étnicos o sociales, características genéticas, lengua, religión o convicciones, opiniones políticas o de cualquier otro tipo, pertenencia a una minoría nacional, patrimonio, nacimiento, discapacidad, edad u orientación sexual.
Carta de los Derechos Fundamentales de la Unión Europea
jueves, octubre 13, 2005
Finge otoño
Finge en mi otoño la primavera de lo impío,
arrasa y arrastra mi ser y no saber hasta tu pecho
y haz que los míos rocen lo hereje de tu ser
hasta saciar mi borde ateo.
Llena mi piel de cicatrices de sudor
que obnubilen toda razón ortodoxa,
que me obliguen a bajar la mirada por debajo de tu ombligo
pero no por timidez sino por recorrer tus labios,
aquéllos dos pares de la perdición senstiva.
Hazme saber cuándo el recato acaba entre dos mujeres,
cuándo las miradas son cuchillos de pasión desfalleciente
que sólo hieren unas horas luego de tu partida.
Finge mi otoño y hazlo infierno,
lentamente.
arrasa y arrastra mi ser y no saber hasta tu pecho
y haz que los míos rocen lo hereje de tu ser
hasta saciar mi borde ateo.
Llena mi piel de cicatrices de sudor
que obnubilen toda razón ortodoxa,
que me obliguen a bajar la mirada por debajo de tu ombligo
pero no por timidez sino por recorrer tus labios,
aquéllos dos pares de la perdición senstiva.
Hazme saber cuándo el recato acaba entre dos mujeres,
cuándo las miradas son cuchillos de pasión desfalleciente
que sólo hieren unas horas luego de tu partida.
Finge mi otoño y hazlo infierno,
lentamente.
miércoles, octubre 12, 2005
La muriente
Tus hijas pasan llevándote olorosas sopitas
para alimentar tu vaga substancia:
Oh, ya eres de agua, de casi nada, de agua
o de lentos movimientos como esculturas de la consunción.
Yo entro a tu cuarto de muriente suavizando mi presencia
y mirándote de soslayo:
Si te miro de frente siento que soy tu testigo perverso.
Tu antigua y deslumbrante perspicacia aún vive
y sabes que cuando tu cuello se alarga buscando el aire
yo ruego que se alargue hacia el mito:
Tú decías que las cabezas se arrancaban de los cuerpos
y volaban
desgreñadas, hambrientas, mordiendo el vano aire.
(Y los regantes decían sí, sí, anoche cruzaron
la luz de mi lámpara)
Tengo la carne como en salmuera,
muerde si te salva. Lo dije para que sonrieras.
Tú nunca moderías carne de idiota, no dices.
Lo hubieras dicho con displicente humor
y una palabrota.
Bromeo para el tiempo de la pena. Tú sabes cómo es eso:
Tu llanto desgarrado por mi padre muerto
fue haciéndose suave y ritual, más homenaje
que llanto.
Frente a ti, ya estamos en ese esfuerzo.
José Watanabe. Historia Natural. Lima, Peisa, 1994.
para alimentar tu vaga substancia:
Oh, ya eres de agua, de casi nada, de agua
o de lentos movimientos como esculturas de la consunción.
Yo entro a tu cuarto de muriente suavizando mi presencia
y mirándote de soslayo:
Si te miro de frente siento que soy tu testigo perverso.
Tu antigua y deslumbrante perspicacia aún vive
y sabes que cuando tu cuello se alarga buscando el aire
yo ruego que se alargue hacia el mito:
Tú decías que las cabezas se arrancaban de los cuerpos
y volaban
desgreñadas, hambrientas, mordiendo el vano aire.
(Y los regantes decían sí, sí, anoche cruzaron
la luz de mi lámpara)
Tengo la carne como en salmuera,
muerde si te salva. Lo dije para que sonrieras.
Tú nunca moderías carne de idiota, no dices.
Lo hubieras dicho con displicente humor
y una palabrota.
Bromeo para el tiempo de la pena. Tú sabes cómo es eso:
Tu llanto desgarrado por mi padre muerto
fue haciéndose suave y ritual, más homenaje
que llanto.
Frente a ti, ya estamos en ese esfuerzo.
José Watanabe. Historia Natural. Lima, Peisa, 1994.
martes, octubre 11, 2005
En mi última adquisición musical, "Cita con ángeles" de Silvio, encontré un par de versos de la canción que da nombre al disco que van muy bien con los últimos posts sobre Bush y su mezquina guerra. Es más, están dirigidos a él. Los arranco y se los dejo ahí, son muy conmovedores, pues a veces las palabras no son suficientes.
Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: ésta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.
Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: ésta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.
viernes, octubre 07, 2005
Argentina y Bush
BUENOS AIRES (AP).- Cuatro bombas
incendiarias fueron arrojadas, en
la madrugada de ayer, contra cuatro
empresas estadounidenses en los
suburbios de esta capital, en repudio
a la asistencia del presidente George
W.Bush a la Cumbre de las Américas,
en Mar del Plata, en noviembre. Fueron
atacadas las sucursales del Citibank,
la tienda de alquiler de videos
Blockbuster y la compañía de autos
Ford, pero sin víctimas que lamentar.
Tomado de Perú.21 (07/10/2005).
Bueno, parece que en Argentina no creen que Dios vaya a efectuar el pedido mencionado en las últimas líneas del post anterior (Dios y Bush). Parece que esta agonía e incertidumbre está empujando al pujante pueblo Argentino a tomar cartas en el asunto. A la fecha, se esperan acciones similares en el resto del mundo. Lo matendremos informado.
incendiarias fueron arrojadas, en
la madrugada de ayer, contra cuatro
empresas estadounidenses en los
suburbios de esta capital, en repudio
a la asistencia del presidente George
W.Bush a la Cumbre de las Américas,
en Mar del Plata, en noviembre. Fueron
atacadas las sucursales del Citibank,
la tienda de alquiler de videos
Blockbuster y la compañía de autos
Ford, pero sin víctimas que lamentar.
Tomado de Perú.21 (07/10/2005).
Bueno, parece que en Argentina no creen que Dios vaya a efectuar el pedido mencionado en las últimas líneas del post anterior (Dios y Bush). Parece que esta agonía e incertidumbre está empujando al pujante pueblo Argentino a tomar cartas en el asunto. A la fecha, se esperan acciones similares en el resto del mundo. Lo matendremos informado.
Dios y Bush
Bush obedeció orden divina al invadir Irak
LONDRES (AFP).- El presidente estadounidense,
George W.Bush, habría explicado
en junio de 2003 que obedeció
una orden divina al invadir Afganistán
y después Irak, según un documental
de la cadena pública británica BBC.
La BBC hizo públicos ayer los detalles
de las palabras de Bush, pronunciadas
ante Nabil Shaath y Mahmud Abas,
que por aquel entonces eran ministro
palestino de Información y primer
ministro, respectivamente.
"Bush nos dijo a todos: 'Yo estoy
movido por una misión divina'",
afirmó, ante las cámaras de la BBC,
Shaath,quien sigue siendo ministro
de Información.
Según Shaath,Bush añadió: "Dios
me ha dicho:George, ve y lucha contra
los terroristas en Afganistán.Y yo lo hice.
Y Dios me dijo, George, pon fin a la
tiranía en Irak. Y yo lo hice.Y, ahora, siento
aún la palabra de Dios que me dice:
da su Estado a los palestinos y a los
israelíes su seguridad, y logra la paz en
Oriente Medio. Y, por Dios, lo haré".
El presidente estadounidense habría
pronunciado esas palabras durante
una reunión, mantenida en junio de
2003, en la localidad costera egipcia de
Sharm El Sheik.
Abas, actual presidente de la Autoridad
Palestina, recordó haber oído decir
a Bush en dicha reunión: "Tengo una
obligación moral y religiosa. Por tanto,
voy a lograr un Estado palestino".
Un portavoz de la BBC precisó
que la Casa Blanca se había negado a
realizar algún tipo de comentario.
Tomado de Perú.21 (07/10/2005).
A la fecha, toda la comunidad (?) mundial está a la espera de que Dios envíe un último mensaje a George W. Bush, "el ahijado de Dios", diciéndole que por favor se suicide. No nos queda más que aunarnos a nuestra oración diaria.
LONDRES (AFP).- El presidente estadounidense,
George W.Bush, habría explicado
en junio de 2003 que obedeció
una orden divina al invadir Afganistán
y después Irak, según un documental
de la cadena pública británica BBC.
La BBC hizo públicos ayer los detalles
de las palabras de Bush, pronunciadas
ante Nabil Shaath y Mahmud Abas,
que por aquel entonces eran ministro
palestino de Información y primer
ministro, respectivamente.
"Bush nos dijo a todos: 'Yo estoy
movido por una misión divina'",
afirmó, ante las cámaras de la BBC,
Shaath,quien sigue siendo ministro
de Información.
Según Shaath,Bush añadió: "Dios
me ha dicho:George, ve y lucha contra
los terroristas en Afganistán.Y yo lo hice.
Y Dios me dijo, George, pon fin a la
tiranía en Irak. Y yo lo hice.Y, ahora, siento
aún la palabra de Dios que me dice:
da su Estado a los palestinos y a los
israelíes su seguridad, y logra la paz en
Oriente Medio. Y, por Dios, lo haré".
El presidente estadounidense habría
pronunciado esas palabras durante
una reunión, mantenida en junio de
2003, en la localidad costera egipcia de
Sharm El Sheik.
Abas, actual presidente de la Autoridad
Palestina, recordó haber oído decir
a Bush en dicha reunión: "Tengo una
obligación moral y religiosa. Por tanto,
voy a lograr un Estado palestino".
Un portavoz de la BBC precisó
que la Casa Blanca se había negado a
realizar algún tipo de comentario.
Tomado de Perú.21 (07/10/2005).
A la fecha, toda la comunidad (?) mundial está a la espera de que Dios envíe un último mensaje a George W. Bush, "el ahijado de Dios", diciéndole que por favor se suicide. No nos queda más que aunarnos a nuestra oración diaria.
martes, octubre 04, 2005
La soledad me abruma, me toma, me ahoga, me inunda, me estrecha, me aprisiona, me asola, me veja, me golpea, me viola, me maltrata.
El dolor más grande es sentirse solo en medio de una multidud, de aquella multitud para la cual uno es polvo de grano de arena, es partícula de oxígeno, es parte de la nada. Y ese, creo, que es uno de mis grandes temores. Dejar el mundo y saber, entender y hacer conocido el verdadero significado de estar solo en la multitud, de haber estado rodeado siempre de gente a la que le vale madre el quehacer de uno, gente que no da medio por el contacto, gente que desde hace un buen tiempo dejó de ser gente. Es la soledad impuesta, es esa que yo no quiero sufrir más.
El dolor más grande es sentirse solo en medio de una multidud, de aquella multitud para la cual uno es polvo de grano de arena, es partícula de oxígeno, es parte de la nada. Y ese, creo, que es uno de mis grandes temores. Dejar el mundo y saber, entender y hacer conocido el verdadero significado de estar solo en la multitud, de haber estado rodeado siempre de gente a la que le vale madre el quehacer de uno, gente que no da medio por el contacto, gente que desde hace un buen tiempo dejó de ser gente. Es la soledad impuesta, es esa que yo no quiero sufrir más.
viernes, setiembre 30, 2005
Yo también nací en el 53
Un amigo entrañable, nos regaló a la cofradía un disco formidable. De ahí robo las palabras que erizan mi indignación y me hacen sentir más vivo.
Yo también nací en el 53
y jamás le tuve miedo a vivir;
me subí de un salto en el primer tren
¡hay que ver! en todo he sido aprendiz.
No me pesa lo vivido,
me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo
distinto del que soñé.
Yo también nací en el 53
yo también crecí con el Yesterday
como tú, sintiendo la sangre arder;
me abrasé sabiendo que iba a perder.
Siempre encuentras algún listo
que sabe lo que hay que hacer;
que aprendió todo en los libros
que nunca saltó sin red.
Que te puedo contar que tú no hayas vivido
que te puedo contar que tú no hayas soñado.
Yo también nací en el 53
y soñé lo mismo que sueñas tú;
como tú no quiero mirar atrás
sé muy bien que puedo volverme sal.
Siempre tuve más amigos
de los que pude contar
sé que hay varios malheridos
que esperan una señal.
Qué te puedo contar que tú no hayas vivido
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.
No me pesa lo vivido
me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo
distinto del que soñé.
Qué te puedo contar que tú no hayas vivido
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.
Yo también nací en el 53
y jamás le tuve miedo a vivir;
me subí de un salto en el primer tren
¡hay que ver! en todo he sido aprendiz.
No me pesa lo vivido,
me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo
distinto del que soñé.
Yo también nací en el 53
yo también crecí con el Yesterday
como tú, sintiendo la sangre arder;
me abrasé sabiendo que iba a perder.
Siempre encuentras algún listo
que sabe lo que hay que hacer;
que aprendió todo en los libros
que nunca saltó sin red.
Que te puedo contar que tú no hayas vivido
que te puedo contar que tú no hayas soñado.
Yo también nací en el 53
y soñé lo mismo que sueñas tú;
como tú no quiero mirar atrás
sé muy bien que puedo volverme sal.
Siempre tuve más amigos
de los que pude contar
sé que hay varios malheridos
que esperan una señal.
Qué te puedo contar que tú no hayas vivido
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.
No me pesa lo vivido
me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo
distinto del que soñé.
Qué te puedo contar que tú no hayas vivido
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.
"Pépinot siempre tuvo la razón...
...a Mathieu lo despidieron un sábado".
Genial frase para vertebrar "Les Choristas" (Los Coristas), película dirigida por Christophe Barratier, y que narra la historia de la relación de un profesor de música con un grupo de niños de un cruel internado.
La trama se siente familiar pues básicamente la película retrata el rescate, el "milagro" como en algún momento de la película se menciona sutilmente, de almas perdidas sin esperanza en un lugar casi perdido con poco contacto humano en todos los sentidos de la palabra. El punto antagónico es el director del internado quien encarga de establecer una política facista para la "formación" de los niños basada en "acción y reacción".
Clement Mathieu, el nuevo profesor de música, llega a un jardín seco y se va con uno floreciente, siendo cómplices de ello las ganas casi innatas de los niños por ser algo que no conseguirán ahí dentro. La ventana del salón era un fácil lugar de escape para la imaginación y los sueños.
Embelesa, cautiva los sentidos, la introducción del humor en este tema tan difícil como es el maltrato a los niños, al mismo tiempo que encandila la reunión al inicio y al fin de dos amigos de la infancia que literalmente le dan vida a la película.
En fin, preciosa película que recomiendo para el goce de sus sentidos.
Genial frase para vertebrar "Les Choristas" (Los Coristas), película dirigida por Christophe Barratier, y que narra la historia de la relación de un profesor de música con un grupo de niños de un cruel internado.
La trama se siente familiar pues básicamente la película retrata el rescate, el "milagro" como en algún momento de la película se menciona sutilmente, de almas perdidas sin esperanza en un lugar casi perdido con poco contacto humano en todos los sentidos de la palabra. El punto antagónico es el director del internado quien encarga de establecer una política facista para la "formación" de los niños basada en "acción y reacción".
Clement Mathieu, el nuevo profesor de música, llega a un jardín seco y se va con uno floreciente, siendo cómplices de ello las ganas casi innatas de los niños por ser algo que no conseguirán ahí dentro. La ventana del salón era un fácil lugar de escape para la imaginación y los sueños.
Embelesa, cautiva los sentidos, la introducción del humor en este tema tan difícil como es el maltrato a los niños, al mismo tiempo que encandila la reunión al inicio y al fin de dos amigos de la infancia que literalmente le dan vida a la película.
En fin, preciosa película que recomiendo para el goce de sus sentidos.
domingo, setiembre 11, 2005
Hoy quiero morir,...
...para resuscitar mañana y poder decir empiezo de nuevo.
Hoy quiero morir, para poder mirar las mariposas y asombrarme como cuando niño.
Hoy quiero morir, para poder decir un te quiero sin la vergüenza al qué dirán.
Hoy quiero morir, para saber que la felicidad no existe si no se crea.
Hoy quiero morir, para sentir nuevamente la indignación ante lo injusto.
Hoy quiero morir, para saber lo que es avanzar si acordarte de que pondrán trabas.
Hoy quiero morir, para ser más feliz mañana.
Hoy quiero morir, para poder mirar las mariposas y asombrarme como cuando niño.
Hoy quiero morir, para poder decir un te quiero sin la vergüenza al qué dirán.
Hoy quiero morir, para saber que la felicidad no existe si no se crea.
Hoy quiero morir, para sentir nuevamente la indignación ante lo injusto.
Hoy quiero morir, para saber lo que es avanzar si acordarte de que pondrán trabas.
Hoy quiero morir, para ser más feliz mañana.
domingo, agosto 14, 2005
La nostaligia de los ideales
Como joven que todavía soy (veintiseis años que a veces me atacan como 70 y otras veces me acarician como de 15), siento una especial nostalgia por no haber nacido y vivido en una época donde uno se erige alrededor de un pensamiento. No caigo en generalizaciones, pero en el Perú, hoy por hoy, los jóvenes en su mayoría aplastante carecen de ideología.
Qué envidia de los hoy cuarentones, cincuentones y sesentones, pues rememoran luchas, batallas, peleas, en fin... un sinnúmero de líneas que marcaron su vida, su caminar, su manera de ver las cosas, y de creer en ellas.
Reconozco que hasta yo mismo, hasta no hace muchos años, estuve perdido entre la generación x y la @. Cada uno encuentra su camino, hacia esa pena de verse ausente de la patria o de los deudos (nostalgia). Hoy estoy cada vez más cerca del reencuentro afable.
He encontrado dos muy buenas películas que reflejan el choque entre las generaciones de la antigua izquierda y la de sus hijos, llevando estos últimos como buque de batalla a la informática o las finanzas. "Invasiones bárbaras y "Lugares comunes", una canadiense y otra argentina, retratan perfectamente este choque de civilizaciones. Quizás ese sea el verdadero choque.
Qué envidia de los hoy cuarentones, cincuentones y sesentones, pues rememoran luchas, batallas, peleas, en fin... un sinnúmero de líneas que marcaron su vida, su caminar, su manera de ver las cosas, y de creer en ellas.
Reconozco que hasta yo mismo, hasta no hace muchos años, estuve perdido entre la generación x y la @. Cada uno encuentra su camino, hacia esa pena de verse ausente de la patria o de los deudos (nostalgia). Hoy estoy cada vez más cerca del reencuentro afable.
He encontrado dos muy buenas películas que reflejan el choque entre las generaciones de la antigua izquierda y la de sus hijos, llevando estos últimos como buque de batalla a la informática o las finanzas. "Invasiones bárbaras y "Lugares comunes", una canadiense y otra argentina, retratan perfectamente este choque de civilizaciones. Quizás ese sea el verdadero choque.
Para no caer en la locura
Rosa Montero, periodista y escritora española, dice que una de las principales razones de ser (o del ser de) los escritores se trata de evitar caer en la locura, de perderse infinitamente en el lado donde la realidad ya no existe, y el mundo paralelo se adueña de la cotidianeidad al punto de creer que los faltos de razón son el resto del mundo.
Pues eso es lo que voy a evitar -o mejor dicho, empiezo a evitar- dado que mis dosis de litio (pastillas de cordura verbales) son cada vez más efectivas.
Estoy en una segunda vida.
Pues eso es lo que voy a evitar -o mejor dicho, empiezo a evitar- dado que mis dosis de litio (pastillas de cordura verbales) son cada vez más efectivas.
Estoy en una segunda vida.
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